Mano che voga sul mare senza capitano e senza mai dare materia alla barchetta di carta del poeta Nicolas Guillen. Primo saluto al sole e declino verso i colori immateriali. Garante delle proprie linee di fuga nella tempesta. Incrocio del respiro con i mostri marini, fidanzati insaziati delle sirene. Voga anche nei bagni del ragazzo e il feretro del suo doppio abbandonato sul Nilo. E voga ancora sul taglio degli specchi dove guadagna la libertà dai fantasmi. Remo delle notti insonni, apre lo spessore del piumino dove piange la bellezza. Circoscrive la foresta ai monti della preghiera, alle radici mescolate a meraviglia o paura assoluta del domani. E' lei stessa a carezzare la collana dell'alba per esorcizzare la fuga dell'amore, cavalcata infame sfiancante l'energia. La mano sparpaglia sulla carne il segno della fiera. E' lei che chiama l'amante per il caos dei pianeti. Sacralità della piega sotto la tunica fa frusciare la sua amante innominata; consacrazione dei suoi anelli presenza di una mano lunga come un vascello di papiro. Mano che imita il piede della dea bendata. Mani come granchi e arcobaleni che cingono lo svaporamento del destino.
E infine, l'inazione dei viaggi abbacinati d'una mano. Fanghi sottomarini, lampi, orgasmi e capigliature rizzate hanno impregnato il suo gioco e la sua scomparsa.
Mano che agguanta la principessa di Tiro, predestinata all'ebbrezza definitiva di un continente, slanciandosi con il fervore del mito. Questa mano che inventa la storia del ratto e della visione. E poi la cala di Matala dove la mano di Zeus ha inventato il cristallo di sabbia, le grotte e il sangue dello spirito che galleggiava. Mano, sostanza e distruzione, sopravanza la velocità dello spirito attraverso la precognizione dei balzi, dell'armonia e dell'emozione bruta. Come un toro alato. Come la schiuma che lo turba. La scrittura dolore della mano e marchio indelebile. L'alfabeto ne è l'eterno balbettamento e il seme di un grande campo che si dispiega nello spazio che si srotola nei margini del tempo. Di carezza in carezza ha lacerato il velo della parola per strapparne le viscere, i sogni, i miracoli. Il solo miracolo che ci resta e quello che è a portata della mano, creatura fuggente, musica dell'ombra. E la sacra danza dalle mille mani inghiottite nelle metafore del piacere che si schianta come cristallo sulle falesie del mediterraneo.
La passione riguadagna la riva per sconvolgere la notte creando desolazione e speranza. A memoria di mano, ferita dal rilievo delle terrazze ripide, non si era ancora percepita la regalità selvaggia delle sue leggende.
Mano sotterratrice di leggende gridate a squarciagola: la leggenda semimorta vivrà ancora per lungo tempo oltre l'impertinenza della carne. Oh mano che ha incrociato l'infinito per perderlo ad ogni nuvola, ad ogni tentativo dell'amor fou. Impresa della città ideale, mille volte le dita mozzate. Ha portato l'infanzia e il nulla nello stesso respiro. Infine, seduta alla sua finestra, la mano rassicura il paesaggio e cattura il flusso del mare. Mare interiore d'ogni omicidio, d'ogni tenerezza, arare di mani, creazione e gorgo di mani.
Main qui vogue sur la mer sans capitaine et sans jamais matérialiser la barque en papier du poète Nicolas Guillen. Premier salut au soleil et déclin vers les couleurs immatérielles. Garante de ses propres lignes de fuite dans la tempête. Croisement de la respiration avec les monstres marins, fiancés inassouvis des sirènes. Vogue aussi dans les baignades de l’enfant et le cercueil de son double abandonné sur le Nil. Et vogue encore sur le tranchant des miroirs où elle gagne la liberté des fantômes. Sagaie des nuits d’insomnie, elle ouvre l’épaisseur du duvet où pleure la beauté. Cerne la forêt aux monts de prières, aux racines entremêlées à la merveille ou peur absolue du lendemain. C’est elle même qui caressait le collier de l’aube pour exorciser la fuite de l’amour, chevauchée infâme épuisant la sève. La main éparpille sur la chair le signe du fauve. C’est elle qui appela l’amant pour le chaos des planètes. Sacre du pli sous la tunique fait bruisser sa maîtresse innomée ; sacre de ses bagues présence d’une main longue comme un vaisseau de papyrus. Main qui mime le pied de la déesse aux yeux bandés. Mains comme des crabes et des arcs-en-ciel qui ceinturent l’évanouissement du destin. Et enfin, l’inaction des voyages éblouis d’une main. Boues sous-marines, éclairs, orgasmes et chevelures hérissées ont imprégné son jeu et sa disparition.
Main qui empoigna la princesse de Tyr, prédestinée à l’ivresse définitive d’un continent, s’élançant avec la ferveur du mythe. Cette main qui inventa l’histoire du rapt et de la vision. Et puis la crique de Matala où la main de Zeus a inventé les cristaux de sable, les grottes et le sang de l’esprit qui flottait. Main, substance et destruction, devance la célérité de l’esprit par la prescience des bonds, de l’harmonie et de l’émotion brute. Comme ce taureau ailé. Comme l’écume qui le trouble. L’écriture douleur de la main et marque indélébile. L’alphabet en est l’éternel balbutiement et la semence d’un grand champ qui se déploie dans l’espace qui se déroule dans les marges du temps. De caresse en caresse, elle a déchiré le voile du verbe pour en extirper les entrailles, les songes, les miracles. Le seul miracle qui nous reste est celui qui est à portée de la main, créature fuyante, musicienne de l’ombre. Quelle danse sacrée aux mille mains englouties dans les métaphores du plaisir qui s’entrechoquent comme du cristal sur les falaises de la Méditerranée.
La passion regagne le rivage pour ravager la nuit créant la désolation et l’espoir. De mémoire de main, blessée par le relief des terrasses abruptes, on n’avait pas encore perçu la royauté sauvage de ses légendes. Main fossoyeur des légendes crie à tue-tête : la légende mi-morte vivra aussi longtemps que l’impertinence de la chair. Ô main qui a croisé l’infini pour le perdre à chaque nuage, à chaque tentative de l’amour fou. Entreprise de la cité idéale, mille fois les doigts coupés. Elle a porté l’enfance et le néant d’un même souffle. Enfin, assise à sa fenêtre, la main apaise le paysage et capte l’influx de la mer. Mer intérieure de tous les meurtres, de toutes les tendresses, labour des mains, création et gouffre des mains.