Un giorno scapperò
davanti a tutti i libri,
davanti a tutti
i racconti ripetuti
in mille e una notte,
davanti a tutte le sorti,
sempre diverse e sempre
identiche, poste
tra nascita e morte,
davanti a guide amorose
e manuali di stilistica,
davanti agli affreschi storici
e agli schedari di farfalle,
davanti ai classici mondiali
e ai libri sui funghi,
davanti a tutti i libri,
miei e altrui,
scritti
e non scritti,
davanti a ogni nerosulbianco
e a tutte le tecniche tipografiche,
davanti a tutto ciò che trascende la natutra
con la superbia di un'immortalità fasulla,
conservando per me
in qualche luogo appartato
solo pochi versi
di qualche vecchio poeta,
in parte appena abbozzati
e in parte già dimenticati,
simili alla crosta di ghiaccio
su un ruscello invernale
e alle felci di san Giovanni
al culmine dell'estate. Nekega jutra bom zbežal
pred vsemi knjigami,
pred vsemi
v tisoč in eni noči
ponovljenimi zgodbami,
pred vsemi zmeraj drugačnimi
in zmeraj enakimi,
med rojstvo in smrt
postavljenimi sodami,
pred učbeniki ljubezni
in učbeniki stilistike,
pred zgodovinskimi fresami
in razpredelnicami metuljev,
pred svetovnimi klasiki
in gobarskimi priročniki,
pred vsemi tujimi
in vsemi svojimi knjigami,
napisanimi
in nenapisanimi,
pred vsakršnim črnonabelem
in vsemi tiskarskimi tehnikami,
pred vsem, kar presega naravo
z napuhom lažne nesmrtnosti,
in si
nekje na samem
shranil le kalšen verz
kalšnega starega pesnika,
napol še v zametku
in napol že pozabljen,
podoben koži ledu
nad zimskim potokom
ali šentjanževi praproti
v visokem poletju.