Sono qui Frisco, qui, l’asfalto lucido mi bacia
le piante dei piedi bianchi bisonti attraversano i mie
sogni umidi, Kenneth Patchen trasforma
le mie parole in immagini,
sono qui, sull’apocalisse del ventilatore,
sulla voce di Joni Mitchell che sbatte contro la parete
del ristorante italiano – oh Mingus, Mingus! –
una band sconosciuta imbalsama un blues prolungato al Victoria Corner,
le teste degli skinhead luccicano al neon, gli angeli
dell’inferno han preparato un pentagramma immaginario,
un joint li sferza da mano a mano,
sono qui, in Castro Street, un tram lento
sale alla caverna di Platone, il sangue mi pulsa
nelle vene, l’erezione del pensiero attira l’attenzione
dei pederasti in cura, le chiappe tese mi sorridono
da sotto i calzoni di cuoio le cazzute teste
luccicanti si staccano da sotto i lacci,
sono qui, signor Clabe Carov, come un fantasma serpeggio
attraverso China Town, un sassofono geme su Clay, su Sacramento,
su Washington, su Jackson,
la vibrazione della musica copre come un grande cappello Frisco,
sono qui, sulla O’Ferell calpesto il Batman in miniatura
Bono Vox, hippie arlecchineschi mi stanno alle calcagna,
mi offrono biglietti falsi per il concerto
dei Grateful Dead, Tom Waits occhieggia dai manifesti,
l’ho perso per un giorno, mi hanno trattenuto
i solipsismi delle stanze di motel a Santa Cruz,
l’autostrada del Pacifico mi ha inghiottito e sputato,
sono qui, nel jogging domenicale degli scheletri beatnik,
nel tremolante odore sospeso sotto i soffitti dei ristorati cinesi,
nel rap dei un DMC, al Civic Center, nella Hallidie
Plaza tra i riff di chitarra del boogie del sud,
sulla Columbus Avenue l’unico a farsi fotografare
alla City Lights Books e oltre la strada nella Tosca,
l’opera italiana, nella pancia di F. F. Coppola,
nello scivolare diabolico del Jack Daniels, nelle parti intime
spelacchiate delle puttane di Broadway,
sono qui, alla Ventiquattresima salto nei libri
in cui compaiono barbuti colpiti dalla sindrome
dei Karamazov in famiglia, nelle librerie
anarchiche litigo con dei Bakunin pelosi
che danno le colpe delle bombe all’amore, con degli idioti
agitatori comunisti partiti per il
Nicaragua, per poter masticare foglie
Di coca,
sono qui, nel golfo dove i Butthole Sufeers spalancano
le onde, Bay Bridge mi conduce a Oakland, angeli biondi
girano intorno al Colloseum, il frastuono della Subway perfora
la calda notte novembrina, il respiro interiore arriva da
Naropa, sento il suo solletico, i miei stivali
violentano i marciapiedi, i senzatetto esplorano la poetica
della sopravvivenza, le sigarette brucianti tra le dita,
il vino a buon mercato che brucia i loro fegati,
sono qui, cavalco gialli dinosauri, presto l’orecchio ai messicani,
di notte il loro mambo a tutto volume mi tiene sveglio, al mattino
il loro beato sorriso mi affossa, guardo verso Down Town
e le case di legno mi saltano agli occhi, le dita tastano
gli ultimi grammi di marijuana tahitiana
rimasti, sono qui,
ho sotterrato il mio cuore a San Francisco.
Tu sem Frisco, tu, sveti asfalt mi poljublja
podplate, beli bizoni topotajo skozi moje
vlažne sanje, Kenneth Patchen spreminja
moje besede v slike,
tu sem, na apokalipsi ventilatorja,
na glasu Joni Mitchell, ki buta ob stene
italijanske restavracije – O Mingus, Mingus! –
neznan band šopa zategel blues v Victorija Cornerju,
glave skinheadov se svetijo v neonu, angeli
pekla so napravili namišljen pentagram,
joint jim šiba iz rok v roke,
tu sem, na Castro Streetu, poèasni tramvaj se
vzpenja v Platonovo votlino, kri mi pulzira
v žilah, erekcija misli pritegne pozornost
negovanih pedrov, napete riti se mi smejijo
izpod usnjenih hlaè, svetleèe se kurèeve
glave se trgajo izpod zadrg,
tu sem, gospodar Cable Carov, kot fantom se plazim
skozi China Town, saksofon joèe na Clayu,
na Sacramentu, na Washingtonu, na Jacksonu,
vibracija glasbe kot ogromen klobuk pokriva Frisco,
tu sem, na O’Farellu pohodim miniaturnega Batmana
Bona Voxa, harlekinski hipiji mi silijo v žepe,
mi ponujajo falzificirane karte za koncert
Grateful Deadov, Tom Waits me gleda s plakatov,
za en dan sem ga zamudil, zadržali so me
solipsizmi motelskih sob v Santa Cruzu,
pojedla in izpljunila me je pacifiška avtocesta,
tu sem, na nedeljskem joggingu beatniških okostnjakov,
v vonju, lebdeèem pod stropi kitajskih restavracij,
v Run DMC rapu, na Civic Centru, na Hallidie
Plazi med kitarskimi riffi južnjaškega boogija,
na Columbus Avenue edini èlovek, ki se je slikal
v City Lights Books in èez cesto v Tosci,
v italijanskih operah, v trebuhu F. F. Coppole,
v pekoèem zdrsu Jacka Danielsa, v oskubljenih
mednožjih brodwayskih kurb,
tu sem, na štiriindvajseti ulici skaèem v knjige,
v katerih nastopajo bradaèi s karamazovskim
sindromom v družini, v anarhistiènih
knjigarnah se prièkam s kosmatimi Bakunini,
ki podtikajo bombe ljubezni, z idiotskimi
komunistiènimi agitatorji, ki so odšli v
Nikaragvo, da bi tam pomagali žveèiti listje koke,
tu sem, v zalivu, kjer Butthole Surfers režejo
valove, Bay Bridge me nese v Oakland, plavi angeli
krožijo okrog Colloseuma, ropotanje Subwaya prebije
toplo novembrsko noè, umsko dihanje potuje
iz Narope, èutim njegovo žgeèkanje, moji škornji
posiljujejo ploènike, klošarji raziskujejo poetiko
preživetja, cigarete jim dogorevajo med prsti,
poceni vino jim požira jetra,
tu sem, jaham rumene dinozavre, prisluškujem Mehikancem,
ponoèi me prebuja njihov glasni mambo, zjutraj me
okopa njihov svetli smeh, gledam proti Down Townu
in lesene hiše mi padajo v oèi, prsti tipajo
zadnje grame tahitijske marihuane, ki mi je še ostala,
tu sem,
svoje srce sem zakopal v San Franciscu.