Scordata tace la notte.
Sotto l’unghia del poeta gratta la sua terra.
Scucitura di uomini di donne senza sudario.
Ombre e mascherate
la speranza è petardo bagnato.
Nessun palo m’attende
all’incrocio della notte d’agosto
spezzata
chitarra al muro
nel suo recinto di quarto di luna.