È questo il mare che ci resta, l’onda
che batte stanca su questa riva muta,
mentre la sera scende e ci circonda
con una luce che sembra già perduta.
Abbiamo visto il mondo farsi fumo,
il cemento mangiare ogni giardino,
eppure resta ancora questo profumo
di sale e di silenzio, qui vicino.
Non smettere di credere al mattino,
anche se il buio pare senza fine:
la poesia è un piccolo cammino
che passa tra la polvere e le spine.
(da "Bassa stagione")